Sindicato dos Escritores Baratos

toda vez que perco

a noção dos dias,

e o atraso da conta

deixa meu telefone mudo,

toda vez que o calendário

me faz de otário

eu me pergunto:

quando é que vou aprender a viver neste mundo?

 

toda vez que eu perco meu RG e me consulto com você,

- em cima da mesa, cabeção! como é que você não vê?

 

toda hora que eu perco a hora você vem e me consola.

- meu amor, não é sua culpa.

desculpa! eu até queria me adaptar.

 

mas é que tem essa vontade de… sei lá!

essa vontade que não passa!

essa vontade de mudar o resto

pra não ter de me mudar.

 

e todo mundo me pergunta por que

eu não me importo

se o carro está riscado

e a camisa está toda amassada,

se a meia está trocada

e o cabelo despenteado,

se o nó da gravata está errado…

 

mas é que toda gravata

sempre me pareceu

uma grande bravata

visual e me tira o ar

e me aperta a alma

e faz sentir como

um grande boçal!

 

perdão!

 

vai ver eu não sei me importar

com o que é de fato importante,

o que me torna um sujeito irritante

que quase nunca se comporta.

 

vai ver fui importado

de um mundo que é todo ao avesso

e é por isso que desconheço

o que realmente importa.

 

é por isso que o mundo me fecha as portas?

 

Em casa de artista a leitura é obrigatória,

E a filha do poeta nunca teve escapatória.

Ó pobre criança! Vivia com um livro na mão.

Cada leitura errada, sofria com o sermão!

Piá cabeça dura, o pai fala até que fura!

Pra preguiça dar lugar ao amor pela leitura.

 

                             ***

 

Um dia, depois da aula, de olhos lacrimosos

A menina reclamou de uns colegas maldosos

Se em casa sempre ouvia: “cultura nunca faz mal”,

Na escola virou nerd, que menina anormal!

Eis o pobre poeta na situação mais medonha:

Explicando a sua filha que saber ler não é vergonha!

Pior que o pobre diabo

que toda semana faz uma fézinha

e nunca ganha um centavo

é o idiota que só joga um dia

e ganha! mas,  grande ironia:

 perde o bilhete premiado!

não importa quantos estão ao meu redor:

estou sempre sozinho.

 

estou sempre sozinho,

             porque                     separado

desde o principio

 

                      a beira do precipício

desde sempre.

 

só em minha cela de carne e ossos e músculos e fluidos e pensamentos e dores

 

só com minhas sinapses atrapalhadas. 

 

 

 

 

não importa quantas vozes estejam em minha cabeça:

estarei sempre sozinho.

 

  só com meus outros.

 

todos, irremediavelmente, solitários.

 

tantos átomos, células, tecidos…

tantos órgãos, tantas gerações, tanta vida…

o mais puro desperdício!

tudo isso

para formar um só indivíduo.

 

 

Para formar um indivíduo só.

O sol beijava seu sorriso, dançava frevo em seu tronco nu e aplaudia seu retorno. Estávamos na colônia de férias do clube e sua bermuda apontava seu peso justo, sem apertar nem cair, como acontecia em algumas épocas de deserto branco e sua cueca vinho saudava a todos. Grandes óculos escuros ocultavam seus olhos, mas podia vê-los apertados de felicidade e malandragem.

- Não acredito que você voltou! Sua mãe já está sabendo? – perguntei ao abraçá-lo com meu carinho e saudade, mas sem tocá-lo.

- Ainda não! Vou fazer uma surpresa! – confidenciou sem falar, movimentando o calor sem mexer seus braços, apenas gesticulando com seus dentes inertes, seu sorriso serelepe, tão típico de sua inocência e sua intensidade quase infantis.

“Ele voltou do coma!”, exclamei para mim. 

Naquele momento, a torcida do Flamengo caberia na minha alma.

Acordei.

 Sonho com gosto de luz.

sei que pequei

logo eu, tão ateu,

blasfemei

nosso amor,

a única coisa divina

 

sei que errei,

eu que fui tão teu

quase sempre

acertei,

mas bola na trave não ganha a partida

 

sei que sou chato e inconveniente, 

que falo demais e sou insistente,

que tenho a cabeça doente

e talvez realmente você não me queira,

que pra piorar eu só faço besteira

na neura de me desculpar,

sei que casei muito antes com o azar

e não há mais motivos para me agüentar,

 

sim, eu já sei tudo isso!

 

já tive aviso preciso,

mas perdi juízo,

preciso de você!

 

Sei que perdi a noção do ridículo,

             perdi a noção do perigo,

             te perdi e fiquei perdido.

 

sei que falhei,

que fodi, que ferrei nosso amor,

sei que mereço o que tenho,

mas não me contenho:

perdão, por favor!

 

entre parênteses:

a pétala branca
a mão cor-de-rosa
a gota que anda
pela preta orgulhosa

e

tanta beleza,
neste seu gesto delicado e escondido,
                  …que quase vejo colorido.

Essa poesia e muitas outras - minhas, suas, de todos- serão espalhadas pelos muros desse mundão - muros virtuais e muros reais, em desenhos, grafites, stickers e o que mais for possível. Essa idéia não é nova. Pessoas como o Ricardo Silveira, dono do blog Poesiafora, já fazem isso, e eu resolvi aderir feliz a essa idéia. Por um mundo mais poético, uma cidade mais colorida, um ambiente menos opressor. Poesia neles!

PS: Olá pessoal, estou republicando essa postagem, postada originalmente no dia 11 de fevereiro do ano que corre, por dois motivos. Pra começar, aqui no Pensador a imagem não estava aparecendo. E depois, essa é a melhor parte, finalmente tenho uma impressora funcionando do meu lado. Como escrito no post abaixo, essa idéia, óbviamente, não é nova. Já existem pessoas que fazem isso e, claro, é um procedimento que a poesia marginal, por exemplo, usou largamente. Mas se em certas épocas se lia poesia em qualquer lugarzinho do mundo, seja nas paredes, em panfletos mimeografados espalhados por aí ou até mesmo no rádio e na televisão, hoje o poeta parece relegado a um papel beeeem coadjuvante, restrito aos círculos intelectualóides e, com sorte, vendendo sseu talento poético para nossa amiga publicidade. Nada contra, cada um faz o que quer da sua arte, só sinto falta da poesia em outros lugares fora da propaganda e das super-cults revistas literárias.